POEM FOR A LOST SOUL

"The broken handkerchief "

A red handkerchief to the neck

like the hot blood,

overflowed by the spear

in sting tattoo.

By where the life goes away,

to the life of the death,

that it gives immortality,

where it is lived by always.

 

Because it is to enter history

that he is past and present,

of the verb king; to be or to be,

in perennial conjugacion.

He was beyond the seas,

where he happened through his mind,

as a siren song,

an audacious, ardent desire,

 

of Knights,

wind mills and goblins,

of brave bulls and almonds tree

and burning dawns...

He was faithful to the call,

to the atrocious and urgent appointment,

of bulls and fence

on gray and green ground,

still humid of dew

with death dawn,

between the horns of a bull

in its strong and strong cradle;

It laid down his young life

almost innocently,

in the dreadful swing

of sulfur, fire and serpents...

On slabs the flowers,

many inert handkerchiefs.

A name recorded in them.

Thursday. A day. Thirteen.

(Tribute to Mathew Peter Tasio,

the first American to die in the

Bull Running (13-7-95)

THE ORIGINAL VERSION IN SPANISH

"El panuelo roto"

 

Un panuelo rojo al cuello

como la sangre caliente,

desbordada por el asta

en tatuaje de estilete.

Por donde se va la vida,

a la vida de la muerte,

que da la inmortalidad,

donde se vive por siempre.

 

Porque es entrar en la historia

que es preterito y presente,

del verbo rey; ser o estar,

en conjugacion perenne.

Fue mas alla de los mares,

donde paso por su mente,

como un canto de sirena,

un deseo audaz, ardiente,

 

de caballeros andantes,

molinos de viento y duendes,

de toros bravos y almendros

y madrugadas candentes...

El fue fiel a la llamada,

a la cita atroz y urgente,

de unos toros y un vallado

sobre suelo gris y verde,

aun humedo de rocio

con amanecer de muerte,

entre los cuernos de un toro

en su cuna recia y fuerte;

Acosto su vida joven

casi candorosamente,

en el vaiven pavoroso

de azufre, fuego y serpientes...

Sobre las losas las flores,

muchos panuelos inertes.

Un nombre grabado en ellas.

Un jueves. Un dia. Trece.

(Homenaje a Mathew Peter Tasio,

el primer americano muerto en el encierro (13-7-95)


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A BIT OF HISTORY


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